11 Janvier 2016 ☣ La journée de la veille avait été une horreur que Logan espérait pouvoir oublier. Malheureusement, ce qu'il avait vu au Coast Guard, au-delà de la mort de Maxine et de tous les autres, lui restait inlassablement en tête. Il y avait pensé presque toute la nuit, peinant à trouver le sommeil tout autant qu'Octavia. Il n'y avait que Joy qui semblait un tout petit peu plus heureuse d'avoir la petite avec eux.

Après une nuit blanche intenable, Logan était toujours plein de rage, contre Bruce, contre Maxine et ses amis et, hélas, contre Maxwell. Raison pour laquelle, après avoir avalé un bon litre de café -ce qui ne faisait qu'accentuer son état de nervosité- il avait pris la décision d'aller frapper à la porte de la maison de son ami. Il était bien décidé à comprendre pourquoi Maxwell n'avait jamais dit quoi que ce soit. Pourquoi pendant des mois, alors qu'il voyait Logan venir au Coast Guard chaque semaine, il ne l'avait jamais prévenu. Pourquoi il n'avait rien dit non plus quand le géant lui avait offert une place sûre auprès de lui à Fort Hope. Pourquoi il avait osé lui mentir tous les jours en le regardant droit dans les yeux. Tous les autres étaient morts, il ne restait plus que Max pour se prendre de plein fouet la colère du leader et il allait bientôt y goûter. Les coups que l'hawaïen frappa à la porte en arrivant étaient déjà assez violents pour donner un indice sur le ton de la conversation qui allait suivre. Et le regard que le barbu jeta au propriétaire de la maison quand il vint ouvrir était tout aussi glacial. Il ne demanda même pas la permission avant d'entrer dans la maison. Il fit quelques pas dans le couloir avant de se tourner vers le brun et de le regarder, toujours silencieusement. "Tu m'expliques ?" demanda-t-il finalement, moins sèchement que ne le laissait présager l'expression de son visage. Avait-il vraiment besoin de préciser de quoi il parlait ? Ce n'était arrivé que la veille...

La rage faisait battre le sang de Logan jusqu'à l'étourdir. Son poing même commençait à le démanger sérieusement. Frapper un coup, ça ne pouvait qu'être bénéfique, non ? Mais le regard que lui rendit Maxwell le retint d'en arriver là. Il ne fallait pas être fin psychologue pour comprendre que ses excuses étaient sincères et qu'il ne se sentait pas fier d'avoir gardé le silence.

« Qu'elle ne risquait rien ? » répéta Logan, un peu moins colérique, mais toujours plus froid qu'un bloc de glace. « Elle aurait pu mourir hier, Maxwell. » assena-t-il. C'était la vérité et même si le régime alimentaire de sa mère ou du reste du groupe n'avait certainement aucun rapport avec l'attaque de Bruce, il n'en restait pas moins qu'Octavia n'aurait jamais été présente si Logan avait su. « Imagine qu'ils s'en soient pris à la mauvaise personne pour faire leurs putain de sandwichs et que quelqu'un soit venu les attaquer pour ça ? On en sait rien, c'est peut-être même exactement ce qui est arrivé avec les Punishers, merde ! »

Malheureusement, ça ne changeait plus rien, maintenant. Ils étaient tous morts et heureusement, Octavia n'était pas encore assez grande pour avoir goûté à la chair humaine. Logan respira profondément en tâchant de retrouver son calme, assez vainement. « Tu ne peux plus me cacher des trucs comme ça, compris ? Si tu veux rester ici, j'dois pouvoir te confier ma vie et celle de mes gosses sans réfléchir. C'est la dernière fois que je te dis ça, y aura pas de troisième chance. »