Il en est venu à aimer ces paysages urbains vides, bâtiments aux contours déchiquetés, sinistres, à moitié effondrés sur eux-mêmes comme autant de silhouettes lasses et délabrées. Seuls les morts osent rompre le silence, les vivants se terrent, bien trop conscients de ce qui les attend dehors. Il n’aimait pas Détroit lorsque le pouls de la ville pulsait encore sous son corps de bitume. Il la préfère agonisante, livrée à ceux qui, dans leur courage teinté de folie, s’en font les nouveaux maîtres.  Au nez et à la barbe des militaires, elles sont nombreuses les ombres qui hantent les décombres, grignotent les braises affadies d’une apocalypse qui peine à s’essouffler.

Sur le toit, ou ce qu’il en reste, d’un immeuble défoncé, Kayn observe la rue en contrebas, et l’évolution du petit groupe armé. S’il s’écoutait, il leur décocherait bien une série de carreaux sur les talons. Pas pour les abattre, non, mais pour les voir déguerpir. Cette zone lui appartient. Il en a chassé les derniers survivants, vestiges humains méritant à peine leur appartenance à l’espèce. Faméliques, désespérés. Désarmés, surtout. Une victoire facile, qui, lorsqu’il y repense, lui laisse en bouche un arrière-gout d’inachevé.

Il soupire, arme un carreau, et vise soigneusement l’homme en tête du groupe, avant de remarquer la silhouette qui se détache, s’éloigne des autres pour se diriger vers le drugstore. Il hausse un sourcil, curieux de savoir si elle parviendra à s’y faufiler, avant de remarquer les carcasses qui se dessinent non loin. Cadavres, note-t-il avec un brin d’agacement, reportant son attention sur le reste du groupe. Ils n’ont pas attendu leur retardataire, lequel se trouve sûrement coincé quelque part en bas, entre les monstres et ses partenaires.

Il étouffe un soupir, jette son arbalète sur son épaule, avant de quitter son poste pour s’engouffrer dans les entrailles du bâtiment. Il a perdu la silhouette esseulée de vue, mais ne doute pas de pouvoir lui remettre la main dessus. Arrivé en bas, il patiente, tranquillement, prêtant l’oreille au moindre bruit lui indiquant que le combat a commencé. Un coup de feu résonne, puis un second. Le signal qu’il attendait. Il traverse la route au pas de course, se glissant par la gueule béante d’une vitre aux éclats tranchants afin de rejoindre l’obscurité relative de l’immeuble d’en face. Après un dernier coup d’œil vers la rue et les morts qui s’éloignent, attirés par les bruits de course de ceux qui s’enfuient, il se focalise sur le corridor qui lui fait face, cherchant à deviner si le fuyard isolé a pu trouver refuge dans l’une des nombreuses pièces. De nouveau, il tend l’oreille, immobile et attentif.

Le calme est revenu, et le silence pèse, oppresse. Les battements de son propre cœur lui résonnent aux tempes. Jusqu’à ce qu’un crissement prononcé ne lui fasse redresser vivement la tête. Il est bien là, quelque part, cet autre qu’il s’est mis en tête de suivre. Pour l’aider, ou pour l’achever, il ne sait pas encore. Pour l’heure, seul lui importe de débusquer sa proie. Le sourire revient danser sur ses lèvres, sans raison apparente. D’anciennes sensations lui reviennent, fourmillent au bout de ses doigts. Souvenirs fugaces, d’autres traques, d’autres confrontations. Il a toujours été une créature solitaire. Méfiante. Et chaque événement passé lui a montré combien il avait raison de l’être. Elles sont rares, les lueurs qui ont parsemé cette vie-là de trouées bienvenues dans un océan de noir. Pourtant, il s’en est toujours accommodé. Comme il continue de le faire.

Le sourire croit, lui mange tout le visage alors qu’il monte les marches, ne faisant pas le moindre effort pour masquer son avancée. Il veut se savoir attendu. Et que l’autre se sache découvert. Acculé. Baisé. C’est plus drôle. Palpitant. Et ça évite toute cette frustration qu’il accumule, à chasser des ruines. Un combat. Réel. Ça fait si longtemps.

Il s’arrête devant une des portes, incertain. Le bruit venait-il d’ici ? Ou d’un peu plus loin ? Il hésite. Avance encore de quelques pas. Avant de poser la question qui lui brûle les lèvres, d’un ton bien trop réjoui pour être honnête. «  Y’a quelqu’un ? J’vais entrer. T’es prêt, j’espère. » Ne me déçois pas, songe-t-il en son for intérieur.

Pas de réponse. Peut-être s’est-il trompé de pièce. Ou, plus vraisemblablement, l’autre se prépare-t-il à répliquer. Peu désireux de manger une rafale de balles, il se décale contre le mur, une main posée sur la poignée, qu’il tourne tout doucement jusqu’à entendre un déclic caractéristique. La porte est vieille, et une fois son arbalète armée, il se replace devant, carreau pointé vers l’ouverture qu’il s’apprête à faire.

Un coup de pied énergique envoie valser le panneau de bois, alors qu’il se déporte de nouveau sur le côté, prêt à tirer. « Salut ? Tire pas, j’viens en ami !» lance-t-il du même ton guilleret, sans voir encore ce que recèle la salle. Un coup d’œil mal placé pourrait lui coûter la vie, et il n’a pas envie de mourir, pas aujourd’hui, alors que sa journée prend un tournant vraiment intéressant.

Il ne bouge pas, tendu, avide du moindre signe de vie, sursaute tout de même lorsque la voix lui répond. Une femme. Il ne s’y attendait pas. Pas plus qu’à la naïveté dont elle semble faire preuve. Toute envie de chasse disparait, happée par la candeur évidente de celle qui s’adresse à lui en des termes presque trop innocents pour être honnêtes.

Il se méfie des autres, les sait capables de tant et plus, mais la nana sur laquelle tombent ses prunelles fébriles a l’air tout sauf menaçante. Il baisse son arme, sourcils froncés sur une mimique mi amusée mi incrédule, avant de lever une main pour la rassurer, adossant l’arbalète contre le mur.

« Si j’m’attendais à ça. » lâche-t-il, encore méfiant et aussi un peu frustré de ne pas avoir trouvé d’adversaire digne de ce nom.  « Tu as trouvé des trucs intéressants ici ? » demande-t-il encore, sans intérêt réel avant que ses prunelles ne tombent sur l’arme dont elle est équipée.
« Joli joujou. Tu sais t’en servir au moins ? » Et, comme s'il ne doutait pas de la réponse, il marmonne aussitôt « ils prennent vraiment n’importe qui dans leurs rangs… » Le mépris qui enrobe sa voix est volontairement exagéré. Il teste. Sonde. Cherche à révéler ce qu’elle peut cacher. Il faut des tripes pour supporter les morts. Et les vivants aussi, parfois.

« C’est où chez toi ? Pas ici visiblement, sinon la porte serait mieux protégée. » Il jette un coup d’œil à la commode, réprime un sourire avant de reporter son attention sur la fille. « Vous n’êtes pas les bienvenus ici. Tu ferais mieux de repartir d’où tu viens, de planquer ta jolie gueule quelque part, et de ne plus la risquer dehors. De toute façon, tes potes t’ont lâchée comme une merde. Et ils recommenceront. »

Il hausse les épaules, conserve cet air nonchalant qui lui est propre, tout en faisant le tour de la pièce. Rien d’intéressant ici. Le drugstore paraît plus prometteur, mais il n’a pas la moindre envie de se risquer à l’explorer avec une inconnue armée dans son dos. Quant à s’en faire une alliée… Il jette un coup d’œil à la tenue qu’elle arbore, pince légèrement les lèvres, avant de secouer lentement la tête de droite à gauche sans commenter.

« Alors ? C’est quoi tes plans ? Sortir, comme ça, et tenter de rejoindre les autres ? Braver les dangers de la rue ? La nuit qui va tomber ? Avec ton arme déchargée ? » Un sourire sarcastique lui monte aux lèvres alors qu’il la dévisage avec insistance. « Tu veux que j’t’accompagne ? C’est toujours plus sûr à deux. Et sans vouloir me vanter, j’ai l’habitude du coin. Ma bécane est planquée un peu plus loin. Enfin, si tu préfères, tu peux toujours pourrir ici, mais avec le bordel on va bientôt se retrouver avec tous les cadavres du périmètre sur le dos. »

Nouveau haussement d’épaule, comme si ça lui était parfaitement égal, de l’aider ou pas. Puis, finalement, il ajoute, la question achevant de lui brûler les lèvres « T'es toujours comme ça ... ? Aussi... Confiante ? »

Le vouvoiement le hérisse, mais il se retient d’en faire la remarque, trouvant presque rafraîchissant le comportement de la fille. Il ne se souvient pas d’en avoir croisé de pareille, pas récemment en tout cas. S’il zappe la moitié de ses réponses, il les conserve néanmoins dans un coin de sa tête, peu disposé pour l’heure à engager une vraie conversation. Elle parle, elle parle, mais rien de ce qu’elle dit ne sert vraiment leur situation présente. Mignonne, la fille, mais agaçante. « Moins dur que de trouver des cartouches. » réplique-t-il sans donner de détails quant à la fabrication des carreaux. Il ne précise pas non plus qu’il s’en sert peu, uniquement de loin, et qu’au corps à corps les poings suffisent en général. Lui rendant son regard avec un léger sourire devant l’expression qu’elle affiche, il finit par hocher la tête, attendant patiemment qu’elle lui fasse part de ses projets.

L’impatience le gagne, mais la diatribe suivante lui arrache un rire sec. « Pour le moment, on est dans la même merde, celle que tes gentils partenaires ont amené en tirant dans tous les sens comme des imbéciles. Quant au carreau, il est jamais trop tard. Mais j’ai pas pour habitude de descendre gratos les gens qui paraissent désarmés. En général j’essaye de tirer le maximum d’eux avant de les abattre. » Il sourit de plus belle, comme s’il venait juste d’annoncer la météo pour la semaine à venir, et s’approche à son tour de la fenêtre pour jeter un coup d’œil. Partir, et vite, songe-t-il en voyant les morts s’amasser. Il ne se tourne que pour la regarder sortir de la pièce, saisissant sa dernière phrase au vol avant de lui emboîter le pas après avoir récupéré son arme. « Sortir est pas une mauvaise idée, mais l’escalier de secours est de l’autre côté. » souffle-t-il en se glissant à côté d’elle, seul le cliquetis des carreaux s’entrechoquant dans son dos accompagnant ses pas. Le silence, il connait, tout comme l’art de se déplacer sans se faire repérer.

« Viens. » l’invite-t-il d’un murmure, avant de repartir dans la direction opposée. Il prend son temps, avance d’une démarche féline, glissante, le long du couleur, jusqu’à atteindre son extrémité barrée par une double porte blindée. « Ici. L’escalier part vers la droite et fait le tour du bâtiment, on pourra descendre derrière, de l’autre côté du bordel que tes potes ont fait. » D’une main, il pousse les portes, bénissant en son for intérieur l’habitant des lieux auquel ils doivent sûrement de les trouver fonctionnelles, avant de se glisser dans l’ouverture. L’air froid lui glace les poumons quand il inspire, mais éveille ses sens, et il se plaque rapidement contre le mur, le regard rivé sur le sol en contrebas, encore vierge de toute présence hostile.

« Dépêche-toi. Et referme derrière toi. » siffle-t-il avant de commencer sa progression. Lente. Mesurée. Pour éviter de faire grincer sous ses pas le métal usé de la passerelle. Le vent s’est levé, s’immisce à travers ses vêtements et le fait frissonner. « Saloperie. » marmonne-t-il avant de tourner légèrement la tête afin de s’assurer qu’elle le suit bien. « Si on s’en sort sans dommage, j’t’offrirai un café. » promet-t-il avant de reporter son attention sur la ferraille sous ses pieds. « On est pas très loin, regarde, on aperçoit l’escalier qui descend. » Une nouvelle bourrasque emporte ses paroles, le fait légèrement vaciller avant qu’il ne rétablisse son équilibre d’un coup de hanche. Quelle idée de bâtir quelque chose d’aussi étroit, peste-t-il pour lui-même en gardant les yeux rivés sur leur salut. Il l’atteint au bout de quelques minutes, se retient de dévaler les marches à toute vitesse, pressé de retrouver le sol et sa sécurité.

Pas à pas, il descend, observant avec attention chaque coin d’ombre qui se dessine, à l’affût du moindre mouvement suspect. « Y’a personne, grouille. » jette-t-il à l’intention de la fille, avant de poser les pieds sur le bitume. Un léger bruit se fait entendre sur sa gauche, non loin d’un tas de poubelles éventrées. Il hausse un sourcil et dirige son arbalète vers les détritus tout en reculant lentement.

Si un cadavre jaillit des déchets, il est prêt à le recevoir, mais mieux vaut ne pas s’attarder. Il n’a pas oublié le groupe conséquent qui patiente en grognant de l’autre côté de l’immeuble, et sait la zone dangereuse pour la soirée, et une bonne partie de la nuit. Quelle connerie que de bouder la moto, pense-t-il avec regret, avant qu’un nouveau bruit plus marqué ne le fasse sursauter. Une canette cabossée roule à ses pieds, sans qu'il ne parvienne à distinguer ce qui l'a délogée. Est-ce le vent ? Étrangement, il en doute.