L'enfance de Zachary a été bercée par les activités du club de bikers auquel appartenait son père, tout comme son grand-père avant lui. Petit, ce monde lui paraissait très chaleureux, comme si tout à coup au lieu de n'être que lui, ses parents et sa plus jeune soeur, ils étaient tous une grande famille qui pouvait compter les uns sur les autres. Dès qu'il fut plus habile de ses mains, son père l'initia à la mécanique et à sept ans, Zachary savait déjà faire la vidange d'une bécane. Si tout paraissait calme en apparence, il se souvenait cependant de quelques nuits sombres où son père avait un peu trop forcé sur la bouteille... Rentrant du bar du club, très tard, à minuit passé, titubant et jurant, le vieux ne parvenait jamais jusqu'au lit conjugal. Et ces nuits commençaient à se faire de plus en plus fréquentes alors qu'il grandissait et comprenait ce qu'il se passait. Caché par les escaliers menant aux chambres à l'étage, Zachary assistait à des scènes qu'il avait aujourd'hui enfouies au plus profond de lui. Il se souvenait de sa mère avec quelques bleus, des cris et du son du verre qui se brisait sur le sol de la cuisine. Un jour, lorsqu'il avait treize ans, elle avait dû en avoir marre et était partie prenant sa soeur sous le bras, et ne s'était jamais retournée. C'était la dernière fois qu'il les avait vues, et n'avait plus jamais eu de nouvelles d'elles. Aujourd'hui encore, il ne savait pas si elles étaient en vie.

Alors elle l'avait laissé là, avec son père, seul. L'homme ne sachant pas vraiment que faire de son fils, ne s'est pas vraiment occupé de lui. L'entraînant quelques fois avec lui au club, et à d'autres moments oubliant complètement jusqu'à son existence, à tel point que lorsque l'adolescent arrivait au bar du club, il balançait simplement un "t'étais où bordel ?". A quatorze ans, Zachary allait encore à l'école, non pas que son père en avait quelque chose à foutre. Un an plus tard, son âme d'enfant meurtri disparue, Zachary commença à insister pour participer aux activités du club. C'était la seule chose qu'il connaissait, la seule chose qu'il savait faire : réparer des bécanes et exploiter la haine qu'il avait en lui lors des bagarres. Livré complètement à lui-même sans vraiment de modèle paternel à part les bikers qu'ils considéraient comme ses frères, il épousa cette vie sans se retourner et finit même par l'apprécier. Une nouvelle génération était née, et à dix-huit ans, il vit d'autres jeunes rejoindre le club alors que son propre père passait l'arme à gauche, son foi rongé par les quantités d'alcool quotidiennes qu'il ingérait. Zachary n'avait pas versé une larme, il n'avait même rien vraiment ressenti lorsqu'on lui avait annoncé. D'accord, c'était l'homme qui lui avait donné la vie, mais à part ça, de quoi pouvait-il vraiment lui être redevable ? D'avoir tabasser sa mère, de les avoir fait fuir elle et sa soeur, de ne pas s'être occupé de lui après, de n'avoir fait que boire à se tuer ? C'était un minable, de la chair à canon pour le club. Et il ne serait plus jamais rien d'autre à ses yeux qu'un ancien frère tombé.

Libéré de ce fardeau, Zachary finit par laisser tomber le lycée et épouser complètement les activités criminelles du club. Cambriolages, vols à main armée, tabassages en règle, intimidations, guerres de gangs, meurtres... il avait goûté à tout. Et tout lui plaisait. Il avait l'impression d'avoir trouvé sa place, son destin. Bien sûr lui aussi avait morflé, et avait même fait quelques années de prison. Avec les alliances qu'ils avaient créées à l'intérieur, ces deux années avaient été un parcours de santé, de quoi même aider le club en renforçant les liens. Zachary avait aussi échappé de peu à la mort, prenant une balle en pleine poitrine en essayant d'atteindre son président avant qu'il ne se fasse tuer, la cervelle explosée par une rafale d'AK47. Il lui avait fallu quelques semaines de rémission, mais tout ce qu'il voulait c'était retourner aux putes, à la violence et au sang. Après tout, c'est ce qu'il faisait de mieux...

Cette nuit où tout avait basculé, cette fameuse nuit où les morts s'étaient relevés, il n'avait pas vraiment compris tout de suite. Cale lui, n'avait pas réfléchi et s'était empressé de rentrer chez lui, d'aller voir si sa famille allait bien. Malheureusement, sa femme et l'une de ses filles avaient été tuées, seule Iris qui avait pu se cacher, était saine et sauve. Les deux membres restants de la famille Walker et Zachary, plus quelques autres bikers du club finirent par se réfugier dans le bar du club. Ils y restèrent barricader quelques mois, ne sortant que pour aller se ravitailler en ville en eau, nourriture et essence. Peut-être que ça plaisait à Cale de rester là et de foutre sa vie en l'air, d'oublier tout ce qu'ils avaient fait avant, tout ce qu'ils représentaient en tant que club. Mais c'est pas parce que les morts se relevaient, qu'ils n'étaient plus rien. Tout ça, c'était juste de nouveaux trou-du-culs à buter, rien de plus. Et si Atlanta n'avait plus rien à offrir, alors peut-être que Nashville ou Indianapolis seraient plus accueillantes. Merde, pourquoi pas Las Vegas, il devait bien y avoir quelques casinos à braquer maintenant que certainement plus personne ne les surveillait. Tout ce qui intéressait Cale, c'était sa fille et la survie. Ok la gamine était mignonne, mais elle avait buté un des leurs. Et sans vote, c'est elle qui s'exposait à la peine maximale. Les autres aussi étaient fatigués, fatigués de Cale qui donnait des ordres sans légitimité, fatigués de rester là alors qu'il n'y avait même plus rien à picoler... Et lorsque l'un d'eux avait fini par péter les plombs, les autres s'étaient posés beaucoup de question. Pourquoi la gamine avait le droit de vie ou de mort, est-ce qu'ils allaient la laisser tous les buter ? Zachary n'avait rien contre elle, même si Cale avait tendance à lui taper sur les nerfs avec ses ordres.

Lorsque les gars ont commencé à parler de la tirer de son sommeil en pleine nuit pour la soumettre au vote du jugement pour ce qu'elle avait fait à Matthew, même si ce dernier avait complètement pété un boulon à la fin, Zachary avait fait la seule chose à laquelle il avait pu penser pour ne pas en arriver là. Il avait convaincu les autres de partir, de laisser les portes grandes ouvertes pour que Cale et sa fille se fassent bouffer par les morts. Ainsi, ils n'auraient pas à se salir les mains du sang d'une gamine. Au fond, il s'était senti soulagé que les autres avaient accepté. Et il espérait sincèrement que Cale avait le sommeil assez léger pour se réveiller au bon moment et partir loin d'ici avec sa fille. Il lui tapait peut-être sur les nerfs quelques fois, mais pas au point de lui vouloir du mal à lui et à sa famille. Après tout, il faisait aussi parti de sa famille, la seule qui l'avait jamais accepté et aimé.

Alors ils étaient partis pour Nashville, puis Indianapolis. Ils avaient rencontré d'autres survivants et d'autres charters du club qui eux aussi avaient survécu. C'est là qu'il avait rencontré la plus étonnante de toutes les femmes : Angela. Une vraie brute. Élancée, un cul d'enfer, de longs cheveux noirs et des yeux marrons si perçants qu'on avait l'impression qu'elle pouvait tuer d'un regard. Ce petit brin de femme tatouée de la tête aux pieds avait explosé plus de cervelles de rôdeurs que n'importe qui, peut-être même plus que lui. Et elle prenait un malin plaisir à ça, le tout avec style. C'était comme s'il avait rencontré son double féminin. Il est donc resté quelques mois à Indianapolis, vivant avec le charter du club et baisant la femme de ses rêves. Jusqu'au soir où elle était morte dans ses bras, alors qu'ils avaient cherché des ennuis avec le mauvais groupe. Quelques uns des gars s'étaient embrouillés avec un autre groupe en ville, et une nuit ils avaient dû décider de faire un raid sur eux. Aussi bien armés qu'ils étaient, ils avaient été pris par surprise et surtout ils étaient en infériorité numérique considérable. Alors il avait pris le temps de l'enterrer et de soigner son bras qui avait encore une fois flirter avec une balle, puis avait repris la route sur sa bécane.

Sa destination ? Le nord. Pourquoi ? Parce que ça sonnait bien et que sa moto était garée dans ce sens quand il a démarré... Aucun but n'animait Zachary à cet instant. Il avait à nouveau tout perdu. Les gars s'étaient fait la malle il y a un moment, préférant continuer à bouger. Aujourd'hui il était seul, sans Angela, sans personne. Tout ceux qu'il avait connu, étaient morts ou pas loin de l'être.

Lorsqu'il arriva à Cleveland, les survivants qu'ils avaient croisés n'arrêtaient pas de radoter la même rumeur. Celle du Fantôme de Détroit. Ce mec aurait décimé un autre groupe de sales types pour protéger les siens et fondait maintenant une nouvelle communauté. Zachary resta dubitatif, les gens étaient si naïfs parfois. Mais bon, à court de distractions, ça valait le coup d'aller voir. Et puis, il aimerait bien mettre un visage sur ce fameux Fantôme qui faisait tant de bruit. Alors il enfourcha à nouveau sa Indian, et prit la direction de Détroit...

Bienvenue du côté obscure de la Force, mon jeune ami !
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