Sept bougies, Millow :
Le fastidieux château aux couleurs criardes et aux décorations d'antan, offrait cependant un excellent terrain de jeu à Millow qui enfant turbulent et plein de vie, s'amusait à faire rouler sa petite voiture préférée tout au long des immenses couloirs aux marbres glacés et polis. Quand il n'était pas pris entre deux cours de piano, Millow jouait aux petites voitures dans le hall principale de la demeure familiale, dans l'attente de voir son père la traverser, main dans la main avec son jumeau Dante. Les deux frères se ressemblaient traits pour traits, à quelques détails près. Quand la maladie a eu frappé Dante, ses traits fins se sont vus se durcir, se pâlir encore davantage que ce qu'ils ne l'étaient déjà. Les yeux émeraudes perdirent leur éclat juvénile. Dante devint sous les yeux défaits de son père, le fantôme même de Millow qui au côté de son frère resplendissait d'une vie qui lui était privée. Le lien entre deux jumeaux est inexplicable pour l'homme, les scientifiques, les psychologues n'arrivent à le définir. Deux êtres identiques, où la vie leur a été donnée de façon totalement égalitaire jusqu'à leur physique authentiquement similaire. Pourtant, quand la servante demande à Millow ce qu'il ressent pour son frère malade, il lui expliqua avec une exactitude déconcertante la profondeur de ses sentiments, le décrivant comme l'organe vital à son existence. Un jour, alors qu'il dessinait calmement sur la table basse de sa chambre, il marmonna à sa servante qui le surveillait toujours de très près. « Madame Robinson, si mon frère ne revient jamais est-ce que moi aussi je vais partir ? » L'azure de ses yeux avaient transpercé la vieille femme, une telle innocence dans ce visage enfantin, mais une telle force dans les convictions qui habitaient l'océan glacial de ses prunelles. « Si il ne revient pas, moi aussi je veux partir. Madame Robinson, vous m'aideriez à partir avec lui ? » Du haut de sept ans, sans qu'on ne lui explique Millow avait comprit que son frère ne reviendrait jamais plus. Malgré ces vaines journées à attendre dans ce grand hall au parterre glaciale, il savait que son frère ne passerait plus jamais le pas de cette porte vertigineuse.

Quatorze bougies, un homme en devenir :
L'homme qui se tenait devant lui était le plus parfait des étrangers. Pourtant il s'y reconnaissait., à quelques détails près. Millow avait récupéré les cheveux de sa mère, d'un noir d'ébène mais, avait récupéré le reste de son père. Le visage figé dans une moue sarcastique, un regard céruléen vitreux et dénué de toute émotion, un corps élancé et fin à la musculature ferme et non-dissimulée sous un costume cintré qui le moulait à la perfection. Il l'observait le reflet de l'homme qu'il était destiné à devenir, il le détaillait avec peine de ce même visage inexpressif, de ces mêmes yeux stériles. La mort de son jumeau avait laissé un énième froid dans le château bien trop grand pour ces deux hommes qui se comportaient comme des inconnus. L'unique vie qui habitait ses lieux, était celle des servantes qui courraient de par et le long de couloirs vertigineux, loin des regards méprisant du père Scofield.

La servante Mme Robinson s'occupait toujours de Millow même si il n'avait plus besoin d'elle pour le surveiller, elle veillait sur lui. Comme la défunte mère qu'il n'a jamais connu. Le jeune homme grandissait dans un climat qui lui forgea une bien vile carapace ce qui blessa le cœur de la femme de plus en plus vieille, de plus en plus sage. Elle ne pouvait toujours être là, à gratter la cire noire qui couvrait son coeur, comme l'on gratte un pare brise givrée. Non, malheureusement ses problèmes de santé et son âge rattrapait son désir de bonté.

Un soir elle n'était pas là, il devait  supporter le dîner seul coincé entre la nouvelle femme de son père, et ce dernier incapable de lui décocher le moindre regard, la moindre parole. Un froid nordique planait au centre du buffet pourtant chaleureux et très coloré. C'était toujours comme cela, après tout, une apparence aguichante, mais un revers repoussant. Seul la voix nasillarde de la nouvelle Madame Scofield perçait le déclin abominable de cette soirée interminable. C'était une femme très élégante, toujours manucurée, parfumée, et fardée jusqu'à la naissance d'une poitrine généreuse qu'elle exhibait fièrement dans ses robes corsées, moulantes à frôler l'obscène. Elle lançait des regards très appuyés au jeune homme aux traits fins, presque féminins, mais à la carrure juvéniles et vigoureuses témoignant d'une vie grandissante sous cette peau douceâtre encore imberbe et vierge de toute virilité. Elle lorgnait sur lui, comme un affamé devant un sachet de bonbon. La jeunesse et le manque d'expérience laissait Millow dans l'incompréhension des plus totales face aux signes pourtant évidents qu'elle lui lançait à longueur de temps. Après tout, elle devait avoir une bonne quarantaine d'année au compteur. Dire qu'en la voyant Millow avait nourri l'espoir d'enfin avoir une maman… Il s'était levé de table sans un bruit, il contrôlait toujours le grincement des pieds de la chaise ne voulant surtout pas provoquer la colère de son père, puis il disparaissait, comme à son habitude, se réfugier dans sa chambre pour éventrer son ouvrage favoris du moment. Dieu ce qu'il aimait lire, cela était pour lui l'opportunité de s'évader, au travers les lettres, les mots qui s'empalent sur des phrases qui animent la vie dont il est privé depuis le départ de son si précieux frère. Les murs disparaissaient, il se retrouvait transporté par les histoires de ces auteurs qu'il admirait. Sans même prendre la peine de se déchausser, ni même de se déshabiller. Alors que Madame Scofield s'arrêta devant sa chambre, il était déjà la tête plongée dans son ouvrage fantastique, au milieu d'un monde futuriste à mille lieux de la réalité. Si bien que quand elle s'approchait il ne releva même pas son visage, ce n'est que lorsque ses doigts aux ongles comparables à des serres vinrent effleurer la ligne de sa  mâchoire qu'il daigna enfin relever les perles émeraudes de ses yeux sur elle. Elle lui glissait de son accent autrichien « Vous savez jeune homme, ses yeux vont en faire souffrir des coeurs. Comme c'est dommage qu'aucun sourire ne soit capable de les animer. » Elle s'installa à côté de lui, pénétrant son intimité, osant s'asseoir sur ses draps qu'il n'a jamais partagés avec qui que ce soit, même pas sa servante ne se serait permise un tel acte d'intrusion. Il se sentait violé, mais ravalait le profond dégoût qui le submergeait en hochant évasivement la tête aux paroles mielleuses qu'elle lui minaudait. « Quelle maladie a pu ainsi gangrener des hommes aussi beaux ? Ton père t'a plongé dans la tombe de ton frère le jour de son enterrement. » Elle appuyait son doigt fin sur le bout de son nez en ajoutant « mais moi je sais qui tu es, je sais que tu n'es pas mort, qu'au fond il y'a un homme qui brûle sous cet aspect de glace. » elle avait glissé son doigt le long de la gorge maintenant serrée de Milow. Il détestait la sentir le toucher, son malaise grandit en flèche quand elle commença à déboutonner les premiers boutons de sa chemise, dévoilant un torse à la pâleur fantomatique. « Ta peau est chaude, tu trembles mon garçon ? » Il ne s'en était même pas aperçu jusqu'à ce qu'elle lui fasse remarquer. Tous ses muscles étaient tendus vers l'arrière, loin de ses doigts qui le parcouraient avidement, les yeux d'un noir sans fond de sa mère de substitution brûlant, un feu vif se propageait sous les yeux arrondis et stupéfaits du jeune Millow. Il était pétrifié quand elle se saisit du membre moue et sans vie entre ses jambes. Seul ses rires provoquèrent en lui une série d'émotion qui le fit enfin bouger. Il s'était relevé dans un bond, rouge de honte sous l'écroulement de sa belle-mère qui se tordait sous le regard larmoyant de Millow.